Un nouveau regard, les mots qui se détachent

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Ces feuilles à demi-mortes près de mes pieds me frôlent comme des mains, c’est une descente du corps jusqu’aux mots que je tords contre la peau alors que grimpent leurs brisures le long de la jambe. Ces couleurs d’or que je serre dans mes bras je les emporte fragiles, elles crépitent encore à mes oreilles, ainsi circule le frottement des pensées jusque dans les veines. Ces odeurs couvertes de poussière insensibles aux prières je les coiffe d’un bonnet de laine, je nous enferme à double tour, elles disent qu’il fait froid et humide alors que l’écharpe du vent m’habille et me noue le cou, me glace les mains. J’attends que ralentisse le battement de mon cœur, c’est ainsi que l’on hiberne.


La nuit on dit le temps s’arrête alors pourquoi se lève le jour, tombent les années autour des arbres et les étoiles de nos yeux. L’été s’en va comme nos mots projetés vers le ciel, nos espoirs dégoulinent dans les jardins, il pleut les dépouilles des vœux non exhaussés, des amours inachevés, des promesses non tenues, le noir des arbres apporte la vision de la mort, elle nous fouillera jusque dans l’écriture prenant la couleur du temps, l’odeur de la cendre, on ne s’adapte pas on se recroqueville dans sa main.


Alors que les vitrines brillent, alors que l’ombre s’entoure de lettres rouges qui clignotent, alors que la nuit m’habille de sa robe de deuil ma chambre s’orne d’un miroir, je cherche un large pinceau, je tends le bras, quand le bras s’assouplit, quand mon corps se détend,  je me prépare au voyage, je peins le ciel avant qu’il ne se décharge, avant que je n’oublie son parfum dans cette partie de la toile.


Je meurs de ne pas savoir oublier la trame tendue, digérer le trou béant que je fends, je suis la mer qui retourne les feuilles dans ses rouleaux, le gémissement des vagues qui s'accrochent à la grève, dans la chambre l'odeur de la terre se mêle à mes pas, à mes gestes se mêlent les voix, combien de temps avant que la peinture ne sèche au ciel ?

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lutin - 07-11-2010

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Les mains en prière
la vie s’arrête-t-elle à la tombe ?

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Dans le silence l’espérance se dresse

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Un amour m'attend

quand l’esprit marche en reculant
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lutin - 02-11-2010

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Basquiat - auto-portrait

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Quand la lumière baisse sous la paupière

Quand les cheveux poussent

Quand la mer crie

On balaye par terre pour effacer

Minuscules coups de ciseau

C’est ainsi que l’on remonte


Les bateaux de papier ne traversent pas les mers

Ni les avions pliés sur la table

Le jour s'en va pour un autre regard


Fragments météorites

Les mots ne font pas avancer

Ta tête dont on visite le fond

Des cheveux tout autour

Tout du long

Est la guerre

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lutin

acrylique sur toile 60 x 65

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Une lampe posée à même le sol, étrange lumière le temps hésite, étrange pluie au travers du soleil, les grains de poussière dans l’air sèment le chemin, étrange la main qui longe le corps dans un trouble infini. Dans la gorge serrée monte le fleuve où flottent les orages retenus. Etrange ce ciel qui avance sous les paupières comme un ras de marée brise les falaises, il suffirait de le serrer pour arrêter sa course mais j’aime entendre l’odeur de la tempête qui frappe aux carreaux. Dans mes yeux que j’ouvre s’abattent les barrières de la rue, dans mon sexe les souvenirs se tordent et font danser les murs, étrange abat-jour emprisonnant les corps apprivoisés, indéfiniment ils répètent les mêmes gestes livrant leurs secrets.

Quand le corps se repose les mains se détachent, au milieu du lit les bras s’écartent,  l’oreille se tend recevant les heures qui passent au travers des rideaux tirés, c’est ainsi que le monde renaît comme si soudain s’effaçait l’abandon. Etrange la douceur des mots qui se prononcent, la main les capture, de l’autre côté de la baie vitrée quand le corps s’éloigne elle en parfume la maison, fenêtres closes jusqu’à la prochaine fois.

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lutin - 27-10-2010

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B - fusain et pastel sec - 30 x 42

encadrement - 40 x 50

Pas facile de refaire deux fois, ce qui est bien c'est qu'en changeant de maison je ne serai pas dépaysée 

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L’odeur intime enivrante
chaude comme le ventre expulse le plaisir
elle est un nom
une empreinte digitale que l’on renifle
un drapeau avec un air d’oiseau dans la lumière
suspendue
elle dégage ses arômes
animal on la lèche
mémoire profonde tu ne peux t’en défaire

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lutin

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photo  du 18-10-2010 - lutin

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D’abord le brouillard du matin
se déchire lentement
présent dans les yeux
contre les cheveux il se mêle
un pied creuse la route
et le corps se tend dans l’écharpe éphémère
on avance prisonniers
la lame aiguisée coupe l'espace


Dans sa nudité bleue le ciel ne nous appartient pas
le sol dur rappelle la dictature de l’attente
le corps se fie à sa température
train fantôme il écoute les bruits du cœur
étouffe les heures pour les rendre transparentes
les doigts détachent la montre
jusqu’aux paupières qui se ferment
on arrête le temps


L'écriture serait-elle nos deux extrémités
à chaque saison se répète la scène
les yeux encore plus grands
que fais-tu dans le froid ?

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lutin - 21-10-2010

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B - acrylique sur toile 50 x 65

photo du 19-10-2010 - lutin

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Un corps d’homme, une pensée d’homme, s’exprimant avec les mains d’un enfant dans l’immédiateté et la spontanéité caractérisant l’enfance et son environnement immédiat, le réfrigérateur tagué en est entre autres la caractéristique comme ses écritures accompagnant les graffitis. Il m’est venu l’image des fêtes scolaires où on aligne les dessins d’enfants, la différence étant le contenu de l’expression et sa violence.

lutin - 19-10-2010

A la Basquiat

C'est un bateau
une coque métallique
coupée en deux
dans le fracas du plexus solaire
jusqu' en dessous du ventre
ainsi se vide l'eau sale
des égouts à la mer

C'est une corde prise dans le vent
une forme à deux bouches
l'anneau du cou
l'étau de la taille
la flèche les mixant aux éléments
au fond d'un trou
la pointe acérée
sans voilure
tirant vers le bas
la chape de plomb
de la terre à la mer

C'est un métal rouillé
griffé à la chair
au coeur chargé d'amour
à donner à la mer
le chagrin en pâture
les larmes en prime
le sel des yeux aux poissons 

C'est le gris des cargos
la sirène hurlant la mort
à la fenêtre de la vie
un toit sur la tête
les yeux nulle part
de part en part percés
regardant le tableau
de la mère
à la mer
entre deux sentiments
loin du parapet
écoutant la corne de l'épave
engloutie

C’est la muse dans la tête
une tache rouge
sur le sein gauche
entaillé de la flèche
il pleut des coulures
de peinture
des graffitis
à  la Basquiat


lutine

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Je suis là sans sommeil à chercher la lumière
la rondeur de la nuit
la maison dans les roses n’est plus qu’une anecdote
par-dessus les draps je bouge les pieds
je m’éparpille comme les herbes se couchent
rien n’est figé
la promesse est dans l’air
au bout des bras se dresse le vent
alors que la ville baisse le ton


Qu’en dis-tu toi l’obscure qui me remplit
entre deux mondes je suis fatiguée
j’ai perdu le numéro de la chambre
le faux nom
la clenche d’une porte sans rêve
on ne peut rester enfermé dans un tableau ce n’est pas humain
je suis suspendue
adossée contre le mur
il n’y a plus d’heure au ras de terre


Peindre ou faire l’amour c’est écrire une lettre
inutile de crier personne n’entend
personne n’est là
j’étais une femme en cavale
entre les draps je me retourne
la pierre brûle posée sur le ventre
la vie remonte comme l’horloge sonne les heures
ce soir je reste dans son dos
Paris me manque
et ses ponts qui enjambent l’insomnie




lutin – 10-10-2010

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