Jules Supervielle et les chevaux du temps
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Quand les chevaux du temps s'arrêtent à ma porte.

J'hésite un peu toujours à les regarder boire

Puisque c'est de mon sang qu'ils étanchent leur soif.

Ils tournent vers ma face un oeil reconnaissant

Tandis que leurs long traits m'emplissent de faiblesse

Et me laissent si seul, si las et décevant

Qu'une nuit passagère envahit ma paupière

Et qu'il me faut soudain refaire en moi des forces

Pour qu'un jour où viendrait l'attelage assoiffé

Je puisse vivre encore et les désaltérer.

Jules SUPERVIELLE (1884-1960)

Rage silencieuse ne meurt pas
paralysie cérébrale tant la lutte mine
le corps plie dans la douleur
refusant la courbure obligée
d'un monde bouleversé, malade
 

Revenir en arrière
la dépression guette
c'est leur faute
 

Les trente glorieuses
le salut au soleil
vieux journaux à encre noire
jupes, cheveux au vent
couleurs en cœur
d'un monde en résurrection
 

Quels fantômes revenus
tombés dans d'autres corps
portés par les mêmes turpitudes
Rage douloureuse ne meurt pas
Combattre les fourbes
ces ennemis renaîtront t-ils toujours ?
 

Les monstres
 

Rage silencieuse ne meurt pas
paralysie cérébrale tant la lutte mine
le corps plie dans la douleur
refusant la courbure obligée
d'un monde bouleversé, malade
 

Revenir en arrière
la dépression guette
c'est leur faute
 

Les trente glorieuses
le salut au soleil
vieux journaux à encre noire
jupes, cheveux au vent
couleurs en cœur
d'un monde en résurrection
 

Quels fantômes revenus
tombés dans d'autres corps
portés par les mêmes turpitudes
Rage douloureuse ne meurt pas
Combattre les fourbes
ces ennemis renaîtront t-ils toujours ?
 

Les monstres
 

Pastel 60 x 70

Pour commencer ce week-end tout en poésie, nous vous proposons un poème de Bernadette Delage sélectionné par notre comité de rédaction.

https://www.facebook.com/accents.poetiques/photos/a.241456051664/10156712082536665/?type=3&theater

https://www.facebook.com/accents.poetiques/photos/a.10156789241671665/10156933165976665/?type=3&theater

http://www.amazon.fr/Travers%C3%A9e-blanche-Bernadette-Delage/dp/2748380649/ref=sr_1_3?ie=UTF8&qid=1334307268&sr=8-3

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Comme en poésie

Jean Pierre Lesieur
730 avenue Brémontier
40150 Hossegor

Musée Rodin

Les muses sont des fantômes, et il leur arrive d'entrer en scène sans y être invitées



Stephen KING

Première feuilles sèches
 raclent le sol
on est rejoint
par la manipulation de l'heure

Marche lente
le couple se remplit encore un peu
 bouches si proches
scellées de silence

Le tocsin
proie de la nuit
s'énivre dans l'horloge


Les oiseaux se taisent
sous l'oblique des ombres
votre corps pendu au mien

B - acrylique sur toile 80 x 80

Cette métamorphose dont nous sommes prisonniers 
n'oublie pas les nuits incertaines
la mémoire de la mer
au fond de moi elle bouge encore 
ma langue liée
la bouche s'ouvre et se referme
impatiente dans les chemins de terre
claque le fouet
ton corps détaché du ciel

Merci de m'avoir suivie ces quelques années

J'écrierai certainement, quand ? je ne sais pas. J'ai fait le tour, il ne me reste rien à écrire, si ce n'est que vivre intensément, l'esprit libre loin du clavier, jetant quelquefois quelques pensées rapidement. 
 

Amicalement vôtre,

 
Soyez heureux.

Etude - J - 1

C'est l'infini amour ce carnet
livré au tamis
entre murmures tu me presses
le soleil dort
la mémoire tourne

Peau
voluptueuse et fripée
l'air de mer passe
la bulle est étanche
fin du bruit
une nuit d'étain
la traverse

Sans rien d'autre autour
les murs surveillent
l'espace rétrécit
l'air circule autant
il n'y a que la couleur
qui s'affaisse
lourde sur les épaules
il ne fallait pas rester
je me voute
habillée de noir
les murs m'ont accaparée
presque à minuit
sur le même banc
m'habite l'espace
point

12-06-2015

Le banc d'Arguin 2014 

Du fond de la terre
du sommet du ciel
aucune couleur n'est fixée
entre herbes folles
nous marchons d'un même pas
qui éclaire le monde
nous allons
traversant l'autre

Un équilibre inachevé
en point de fuite
quelques traits blancs
et le vide

B - Pastel - 50 x 60

 B - plume et encre de chine

Murmure des vents
 
brume sur le lac
 
l'or du soir étincelle

ivre de soleil
 
 ce grand miroir nous brûle

immuable et secret



 

 B - plume et encre de chine

Les jours se couchent
 
les mots se consument
 
petites bêtes le long des doigts
 
aiguilles d'or et d'esprit

cousent espérance d'étincelles

 B - acrylique sur toile - 60 x 65

L'esprit plus loin
                      la cime des arbres

Se tend la peau
                          haillon de la nuit

C'est écrit comme des filaments entre
la tempête au creux des paumes
file la mer presque morte
les corps nus embrassent la terre
est-ce l'amour ce mouvement d'air ?
j'ai l'air d'être comme tu es passé.