Comme un voilier

Je suis debout au bord de la plage.
Un voilier passe dans la brise du matin, et part vers l'océan.
Il est la beauté, il est la vie.
Je le regarde jusqu'à ce qu'il disparaisse à l'horizon.
Quelqu'un à mon côté dit : « il est parti !»

Parti vers où ?
Parti de mon regard, c'est tout !
Son mât est toujours aussi haut,
sa coque a toujours la force de porter sa charge humaine.
Sa disparition totale de ma vue est en moi, pas en lui.

Et juste au moment où quelqu'un prés de moi
dit : «il est parti !»
il en est d'autres qui le voyant poindre à l'horizon
et venir vers eux s'exclament avec joie :

«Le voilà !» C'est ça la mort !
Il n'y a pas de morts.
Il y a des vivants sur les deux rives.

William Blake
(Londres, 28 novembre 1757–12 août 1827) est un peintre et un poète pré-romantique britannique.

En ce jardin la voix ne tarit pas
j'ai vu le granit épouser le ciel
la pierre cette table de fortune
vivre dans tes yeux
les sièges recouverts d'une autre saison
embrasser la terre et mes genoux plier

Je n'ai rien inventé
fenêtres brûlantes aux volets ouverts
au fond du jardin tintent les heures
ce n'est pas un sanctuaire cette maison
sous l'ardoise du toit

Tous ces petits personnages s'emballent dans la tête
tel un bulldozer traverse le fil rouge
les bras mesurent la hauteur des murs
la distance parcourue au silence discret
passe l'air entre les lèvres
puis une langue fluide douce et réelle
porte l'avenir

C'est l'infini amour ce carnet
livré au tamis
entre murmures tu me presses
le soleil dort
la mémoire tourne