La voix

Poésie mâchée
parabole
à peine digérée
c'est le sang qui habite
les murs de carton
on y écrit désarçonné
la joie on la dessine à la craie 
plaies vaines 
lierre étrangement rouge 
un ciel de lit tout en forêts
et nos mains en perspective
cœur de métal  
froides comme l'absence
traînent des mots poèmes
en rafales 
soupèsent la douleur
chien tendre
cachant l'impudeur 
s'adonne aux vers libres 
jetant cul par dessus tête
les règles de la poésie
le jugement
la poésie de paille
ou de coton
jamais d'argent
nos mots la démaquillent 
senteur de naphtaline
nourrit l'ortie
je n'ai plus de peau
nul cri en mes nuages
mon visage est poésie
de larmes
de sang
sourire
continue toujours
sans masque
dans ma maison il existe un pays
de carton
des écheveaux d'haleine
à torturer
dans tous les sens
suc lent
la voie est là
je digère
la voix
fredonne

lutin - 28-11-2011

Comments

[lutin]

oui c'est ça, à fleur de peau

[jeanne]

ils arrivent parfois
on ne sait d'où
comme des amis
comme des inconnus
on s'apprivoise
on s'aime, sème
on vit
et parfois on les reconnait
ils étaient là
juste là
à naître

[lutin]

cela rejoint encore la fulgurance de mes pensées actuelles. Merci à vous.

[Christophe]

C'est un cri de guerre, un cri du coeur

[Viviane]

Comment mieux dire cette sorte de combat contre le verbe
ce cri qui tremble de sa source
cherchant toujours et encore le lieu mûr des mots?
belle profession de foi Lutin!