18 février 2009

le vent - la vague

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Lente la vague de la pensée
au bord de l'écriture
à l'aplomb de la falaise

Le vent se nourrit des mots - gonfle la vague
lit un livre ouvert - feuilles volantes
curieux - tourne les pages
sous l'eau noie les premières joies

Monte la vague - chargée de mots
des mots de larmes
des mots d'enfants

En dessin de nuages emportés par le vent - les rêves
sous la brûlure du soleil reviennent
en cortège de cendre

Gonfle la vague
en chemin une éolienne brasse le vent
parle la vague

Des mots engloutis dans la tempête - vague
pour eux qui s'aiment
chasse les algues - les feuilles mortes

lutin - 18-02-2009

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15 février 2009

Ebauche

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lutin - 15-02-2009

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13 février 2009

Planète morte

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Il suffira de dire que c’était spirituel ces images de la nuit
quand les volets frappaient aux carreaux
j’ai senti mes jambes fuir
j’ai peint de la neige au couteau sur un mur
tué le cauchemar et réchauffé mes mains entre les pages d’un livre
récoltant des mots imprimés comme des pétales de roses
à pleines mains je les ai avalés
des lacets de cris ont étranglé la nuit
ai-je assassiné une autre vie plongeant entre les lignes d’un thriller ?

Quelle arme utilise-t-on pour oublier ?

une arme à feu

une arme blanche

ou à sang

Il faudrait refaire les bonnes connexions
savoir pourquoi la main se bloque alors que les doigts ne gèlent plus
sortis de la pierre ensevelie
blanc le ciel, d’un noir soutenu toute l’écriture empilée
un point lumineux au centre montre le chemin de l’espace protégé
il n’y a pas de sortie de secours avant longtemps
je me suis exercée à compter le cliquetis des touches sur le clavier
à la recherche des phrases sur lesquelles prendre appui
peau contre drap les lignes s’enroulent jusqu’à la gorge
la tête est une planète morte quand le sommeil fuit
dans l’envie d’un point d’eau, d’un coin de peau
entre deux livres, ivres de naître avant demain




lutin - 13-02-2009

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09 février 2009

46ème salon - sélection du jury

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Tu es seule sur un promontoire à l’abri de la ville
tu n’entends rien derrière le double vitrage bleuté
c’est une cathédrale habitée de vies sorties de l’esprit
les spots au dessus de ta tête éclairent le ciel
se décuplent en appel dans les fenêtres éteintes
on doit te voir, tu es le centre au-dessus de l’affiche
la terre est en bas trempée de pluie
les pas fuient sous les parapluies aux baleines fragiles
et les arbres  humbles se couchent
les cheveux de ces dames s’envolent
les parapluies se retournent
tu es au centre du manège à l’arrêt
comme l’ange gardien juché sur son nuage de fortune
quand frappe la tempête

le détecteur intuitif se focalise
la porte s’ouvre
le vent s’engouffre
les pas aussi, les voix montent de plus en plus amples
deux femmes te parlent
assise tu sursautes, si seule et si bien
tu penses à un hall de gare
il n’y a pas de pendule
ni de train, ni de joueur d’accordéon
ni de micro annonçant les grèves
tu imagines les passagers bloqués entre hanche et épaule
tu sens l’odeur des cheveux mouillés et des manteaux de laine
te remonte l’odeur de la sueur incrustée dans les métros clos
tu as perdu pied dans le silence
si loin des routes gorgées de voitures aux phares allumés
suspendue comme un drapeau entre terre et ciel   
les voix crispent tes pensées
déconcentrent ton admiration
des mots futiles de politesse t’obligent à lever les yeux
à sourire aussi

l’écho d’une voix forte te perturbe encore plus
guerrier des lieux, le pardessus trempé, tonitruant il passe la porte
comme d’habitude volubile à l’excès
sa passion est là face aux tableaux
et ses cordes vocales montent en extase jamais assouvie
timides d’autres têtes baissées s’éclipsent
tu rêves d’applaudissements
tu tends l’oreille à l’écoute des commentaires chuchotés
une galerie d’art c’est comme une église on y parle tout bas
les hommes ôtent leur chapeau
on est debout en prière, le doigt pointé
les lèvres fermées n’osant pas s’ouvrir
resteront en mémoire les mots du connaisseur dont je baise la main
il y a une forêt, un puits de lumière sur le visage
le mort en est vivant
une tempête de neige s’est abattue sur la ville
c’est un autre signe
la jonction entre le ciel et l’artiste
une flèche
un nom aussi au numéro 121 écrit de noir



lutin - 09-02-2009

Merci à notre Président de donner aux artistes le moyen de s'exprimer dans un lieu si beau

sculpture : Danièle Dekeyser


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07 février 2009

Isa et son crayon

Une ébauche d'Isa et de son crayon nerveux

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Une ébauche de lutin et de son crayon d'écolière

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Merci à toi Isa http://plumedargent.hautetfort.com/

lutin - 07-02-2009

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02 février 2009

voie d'ombre

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On se demande de quoi est faite la peau
chaque ride est-elle la griffe de la main loin d’ici ?
au bras si long qu’elle parcourt les espaces

Première cible, ils reçoivent les éclats perdus
la langue du serpent a vomi

Debout tu t’accoudes à la chaise
tu attends le vide de la tête
l’ombre de l’inconnu incrusté
tu soupçonnes la raison

Noires les idées – à mordre la chair
blanc l’os de la mâchoire – à retenir le cri
Contractée la bouche devient prison
folle elle se camisole

Tu attends le sommeil sans couleurs
protecteur des sillons creusés à l’emporte-pièce
d’un trop plein de rayons ultra-violets

Ailleurs dévastatrice la haine se propage
à  terre meurent les enfants innocents
on se demande pourquoi ?

Sous contrôle le crochet de l’enfer sort de terre

enferme dans son ventre les jeunes fruits
refusant le bonheur, les violons et les rires
crevant les espérances
meurent nos enfants
aux mentons lisses, les traits aussi

Sans rempart face au mauvais
suis-je en train de vivre la mort

alors que je flotte
suspendue à l’image

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lutin - 02-02-2009

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01 février 2009

non

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mine de plomb

lutine - 01-02-2009

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Esquisse cocooning

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Mine de plomb

lutin - 01-02-2009

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29 janvier 2009

Toupie dans le désert

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Ce n’est pas de la barbe à papa
ce n’est pas de la réglisse
c’est du goudron dans le Sahara
aux heures chaudes
un homme est enroulé dans une masse pâteuse
on y voit la tête
on y voit le bras tendu
il tire vers l’extérieur
déformant sa prison élastique
les pieds sanglés dans un pneu crevé
sorti de sa roue

la route ailleurs

il y a le sable brûlant
blanchi de lumière
c’est le contraste de la matière
un mur souple et ferme

entre corps et terre
des yeux noircis
dans une tête cagoulée

sa deuxième peau

géôlière

c’est la vitesse de l’affolement

vrille bloquant le ventre
le ressort de la montre s’épaissit
d’autres sont passés
on en voit la trace
voyageurs pressés
ils n’ont pas pris les ciseaux
pour couper le fil
en d’autres lieux plus cléments

une fête foraine peut-être
ils ont fui

c’est un homme cyclone
une toupie dans un désert

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lutin - 21-01-2009

inspiration d'une peinture abstraite d'ailleurs

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Agnès Schnell

Mosane ou presque

42 chants pour l'Ardenne

Agnès Schnell - Inédits

Un jour nouveau

un de plus…

Une déchirure au loin

des chemins s'ouvrent

plus vastes    plus lumineux.

Nos pas dans d'autres pas

d'autres marches

plus heurtées.

 

La forêt puissante

nous possède

nous aspire

en sa paix humide

la forêt nous éloigne

de nos énigmes

nous relie à d'autres secrets

plus profonds.

 

La vie

chemins pétrifiés

ou osseux

toujours autres

les sources    une pause

à peine

dans l'infini du temps.

 

Lente maturation

dans l'obscur   dans le tiède

voix éphémères

souffles feutrés

mille haleines nous lient

à l'invisible.

la suite ici http://www.mondalire.com/votre_espace/Agn%E8s_Schnell.htm

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