Un nouveau regard, les mots qui se détachent

J'ai pris le train comme courir quand il est midi
empilée dans des vêtements d'Atlantique
j'ai filé mon rêve le long des rails
une nuit de voyage où l'on perd ses repères
une traversée blanche
presque une musique le sifflement de la vitesse
les vibrations un plaisir annonciateur

Il fallait voir la mer et ses ponts
il fallait aimer les jambes et la couleur
les chaussures et le cadencement
la langue autrement
le mouvement des lèvres tout autour
le menton volontaire
la main que l'on souhaite animale et subtile
comme un chien cherche son maître

Il fallait remplir le corps
planté dans l'air marin
je pensais les mots élémentaires
je prétextais le froid de mes bras inarticulés
pourchassant le baiser
je marchais droit devant
la mémoire murmurante

lutine

Une petite lumière filtre nos ombres chinoises 
cogne la vitre
ronde et plate 
rayonne le long de la fente
tremble et tourne en rond
n’es-tu pas aveuglé quand elle mord la peau
dents serrées dans le silence
et déborde

Une vie tourne derrière et devant toi
minutes vagabondes
il y a l’arbre qui s’élance dans le vide
serre ses feuilles que la mort veut lui ôter
ne m’arrachez pas la langue
elle court sous ma peau

C’est un incendie le ciel
quand je lève la tête 
le feu craque sous la dent
tout respire une lente agonie
majestueuse
 
Il n’y a plus d’orage
les araignées tissent leur toile
petites bêtes en suspension 
dentelle
et colliers de perles blanches
 
J’ai vu se former les fils au bord du banc
mon cerveau assis sur le banc d’à côté
j’ai vu se former la rosée et le givre
sans ombre et sans masque

Nous sommes deux autour de la table
je veux dire le monde où l’on a vécu
gorges tranchées dans le même lit
 
Une petite lumière clignote
dessine à la craie
les arbres à abattre
l’herbe à raser dans un carré de silence
rai de lumière assassine
 
Enlace-moi dit l’arbre
étrangle-moi autour de ton cou
la vie nous abandonne
il n’y a pas de pont où se jeter
ressusciter
 
Paris où coule la Seine est un autre lieu
rempli de voitures où il ne fait pas bon dormir
 
J’ai tordu les draps source de la lumière
j’ai fermé les yeux source de la fente
j’ai débranché le cerveau
autour de l’espérance
il était trois heures du matin
les ciseaux ont coupé la lumière

lutine

C'était Paris aujourd'hui
le train d'un point A vers un point B
stations aux miroirs gris 
griffées de tags ensanglantés
ils ont l'air si fatigué les gens
inexistants sans arbre ni oiseaux
les pierres le long des rails métalliques

Silhouettes de papier mâché
il n'y a que l'aigreur de la pluie aux carreaux
flèches empalées aux couleurs de mouette
certaines plus vivaces touchent terre
rejoignent congénères piétinés

C'est la course
au crochet de la lune
la morosité que la saison dissimule
les journaux coulent l'encre
ne pas lire
non ne pas lire lors du dernier train 
sous le pied l'encre effacée
alors qu'on illumine les rues
sombrent les yeux sous la rame
pour toujours écarquillés

Tout dégouline dans l'espérance du sommeil
les cernes lavés d'indifférence
courent vers la solitude
à l'abri de quoi
à l'abri de rien
du moindre bruit de pas

lutine - 09-12-2012

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Ce qui tue ce ne sont pas les couleurs vives
De l’été fait en hâte
C’est l’éphémère

Tout est gris et humide encore
Des nuages froids glissent dessus
Voilà ce qui tue

C’est l’orage, la pluie
La terre lavée offerte au silence
D’abord elle a un parfum puis prend un goût d’eau

L’eau me tue
L’eau sans peine m’évapore
Dans ma bouche j’attends le goût du sel

La moiteur est seconde peau
Palpable et odorante
Elle prend la couleur de la mémoire
 
J’apprends la paix allongée
Vénère la lumière sous les paupières closes
L’anonymat de la nuit

Je suis voilier confiant mon corps à l’infini
Alors que dimanche étale ses débris sur la table
Il accapare l'attention

De la chair, des os
Un trèfle à quatre feuilles
Ephémère

.
.

B - mine de plomb

Rien ni regard
ni tension
je n'entrerai pas dans tes yeux
jamais tout à fait
juste l'espérance d'aborder un nouveau monde
dans le décompte secret

Est-ce l'esprit ?
tes yeux cachés

Tu es là avec tes propres jambes
et personne ne peut déchiffrer l'énigme
de l'immobile crépuscule
alors que ton sourire invisible m'anéantit

C'est une caresse infinie ta maison de brumes
où notre vie avance
tu m 'en offres les portes
dans le corps que je chéris

Est-ce l'amour ?
cette clarté au-dessus du ciel
remplissant mes mains de silence
de gouttelettes de lumière 
que j'attrape au passage

Tu es eau dans la nuit
un visage d'espérance
une odeur de sainteté
le vent, le vent nous porte
comme l'oiseau complice
renoue le fil

lutine - 22-11-2012

 B - pastel 50 x 70

photo Désirée Dolron

Je ne vous appellerai pas "B" c'est ainsi que j'existe encore
fleur aquatique au fond d'un lac noir
jusqu'où se tendent mes racines
dans le paysage vert
vous êtes "C" cette clarté devant moi
la Coccinelle qui parcourt mon bras
ce qui reste du cri d'un corps
oui je l'appelle bien "Cri"
votre corps qui bat à mes tempes
ombre furtive de nos phrases perdues
ouvertes parmi les lys
vous êtes "C" celui qui suit ma course dans la nuit
mains jointes comme des lassos emprisonnent
compagnon de nos codes secrets
carrefour de nos visages noyés
demi cercle au sommet du ciel
cachant votre nom à moitié
c'est dimanche à la cime des arbres
la nuit est presque claire
mais toujours le sang vibre
alors que je suis parenthèse à demi
oui c'est naturel d'être la moitié de l'autre
comme un être de Chair
l'ovale d'un visage 





lutine - 04-11-2012

Pas peur du noir
la lampe de poche dans la main
poignard sous le drap
pas peur du répréhensible
la tête sous les draps
le livre interdit à la main
c'est une histoire comme le chêne et le roseau
60 pulsations minute
elle marche sur les toits
à pas secrets
à la recherche d'un sens
blanc, noir, blanc
noir ou rouge ou vert peut-être
elle traverse la nuit
j'éteins, j'allume, je clignote
cela craque sous la dent
la souris grignote
entre les lames du parquet ciré
je ne suis que l'enfant caché sous les draps
je suis l'enfant derrière la fenêtre
alors que la raison s'absente
je voyage entre les pages
l'insomnie au fond des yeux
un virage et puis rien, rien
rien qu'un écho

lutine - 01-11-2012

Léda et le Cygne (oeuvre de Géricault)

Cela commence toujours ainsi les mots aux mains liées
la présence au travers des arbres
le nombre entre eux
n'est ni lumière ni tombe
juste une ombre parmi d'autres
qui rebondit des pieds aux épaules
la couleur de vivre
ce feu très rare à hauteur du vent
le sein d'une femme

C'est par lui que tout commence
le lait ses premières branches
premières heures du miroir
ton corps détaché du ciel

De la source nait le fruit 
la bouche s'ouvre et se referme
cette métamorphose dont nous sommes prisonniers 
je n'oublie pas les nuits incertaines
la mémoire de la mer
au fond de moi elle bouge encore
ma langue liée
impatiente dans les chemins de terre
claque le fouet

lutine - 27-10-2012