Un nouveau regard, les mots qui se détachent

Rien n’est droit rien n’est penché
il n’y a pas d’horizontal
il n’y a pas de vertical
c’est une diagonale qui s’empale dans la chair
à vif les sentiments n'ont plus corps
une corde pointe son dard
pluie d’épines dans le plexus solaire
pente glissante à remonter le temps
dans les mains un livre ouvert
le marque pages boit le sang des mots
hématomes bleu ciel - violet
des jours noirs
touches de piano et musique
Danube bleu

C’est une érection tendant vers l’infini
vaisseau via la mer en multicolore
une embouchure inversée
entonnoir fermé
une tangente sans soleil
descendant vers la terre
rails couchés sur le clavier
métal brossé d’espoir
le désespoir au bout gravé
dans la pierre
fossile brisé
un peu plus bas, un peu plus haut
une combinaison à deux trames
en biais le mur cassé
au centre la clef sans serrure

C’est un labyrinthe entre deux triangles
à la recherche de l’angle droit
le phallus érigé
personne ne voit jamais la même chose
n'entend les mêmes sons
le pied sur la pédale
le piano continue sa course folle
sur le clavier une touche noire
une blanche comme la main
caresse la peau
Clair de lune, une larme bleue
un soir de Décembre
la terre est restée dans la note de musique
entre les espaces les organes libèrent une toile

"Verticolor"

il faut bien que les livres s'achèvent

Vous êtes cette clarté devant moi
la Coccinelle qui parcourt mon bras
ce qui reste du cri d'un corps
oui je l'appelle bien "Cri"
votre corps qui bat à mes tempes
vous êtes celui qui suit ma course
mains jointes comme des lassos emprisonnent
la fatigue de mes pas
l'arbre de feu vers lequel je tends
où mon regard se dépouille

B - Pastel - 50 x 60

Il n'y a plus de vent
les lampes sont mortes
paroles inutiles
les yeux ne voient que le foyer
rêve englouti
retrouvant la chaleur des braises

Détachée des flammes
une forme bouge
devient rouge
l’ovale d’un visage
lente intensité entre mes mains
s'ouvrent les paupières

Nous marchons d'un même pas
qui éclaire le monde
nous allons
traversant l'autre 

Elle est là si présente
Je l’avais laissée sous la glace engloutie
A la cime des arbres suspendue
Ecrasée au sol dans la foulée ardente

Je m’étais déshabillée d’elle
Paupières baissées comme le vêtement choit

Le héron enroulé dans son cou tant il faisait froid
Se souvenait d’images plus heureuses
Chevelure d’ombres le long des arbres

Silence, tout est silence, la terre glisse
Autour de l’œil
Sous la peau les bruits du cœur

Dans un monde où je marche tête nue
La voix n’est plus
Comme mes pensées au bord du sommeil

Dans l'espace elle s'est envolée
Rebondissant la nuit le long du dos

Ils sont là, l'un traversant l'autre
comme un seul être


Un homme regarde
déchire sa peau
entre mes mains
ivre bien au chaud
arpente cette nouvelle terre
la flaire
pénétrant la nuit
puis le rire bourdonne

Sous ses gestes de l'embrassement
la circulation des langues
les yeux ne cessent de fixer
la gravité de la bouche
capable d'amour
chaleur divine qui palpite
afin de mieux céder au feu


Leurs doigts enfermés en une même main
cette façon qu'ils ont d'être

 B - plume et encre de chine

Murmure des vents
 
brume sur le lac
 
l'or du soir étincelle

ivre de soleil
 
 ce grand miroir nous brûle

immuable et secret



 

 B - plume et encre de chine

Les jours se couchent
 
les mots se consument
 
petites bêtes le long des doigts
 
aiguilles d'or et d'esprit

cousent espérance d'étincelles

Rideau aux formes humaines
oui, plénitude - ne pas écrire
juste un peu mais pas trop
vite, vite, dans un espace temps, jour

Que fais-tu dans ton sommeil ?

J'apprends, tu apprends quoi ?
rien, j'apprends le réel
cette immobilité du corps juste après
un trèfle à chaque doigt
le quatrième pétale et son frémissement
pour qu'une rose vive

Et que fais-tu de tes jours ?

Je rêve la nuit
soigne la terre qui me vient
aussi précieuse que l'enfant m'affole
marqué par les plis du sommeil

C'est l'infini amour ce carnet
livré au tamis
entre murmures tu me presses

J'ai vu les fleurs de la création
honorer nos heures entières longilignes
puis faire leur nid

Ecrire est presque trop
les mots qui se détachent

lutine - 22-10-2013