Giverny

J'ai écrasé un moustique contre le barreau de la chaise
ce bruit qui perturbe l’écriture 
  
Le long de l’archet
l’araignée tisse sa toile 
court et se rétracte prisonnière de la nappe

Que reste-t-il des livres écrits ?
que reste-t-il du silence ?
une tasse de porcelaine livrée aux fourmis
des airs de musique
chauve-souris et noctambules
petites cuillères à dormir debout
dans le sucre glace

Entends-tu les nuages dans le ciel
l'écho des trottoirs
poursuivis par les ombres 
le sel le poivre sont orphelins
d'une table défaite
 
Petite flamme il est minuit
la rose blessée se pose à genoux
les aiguilles à la verticale
ébrèchent un nouveau jour