lente macération II

27 janvier 2012

Je n'oublie rien

c'est pour cela que j'écris

mes chants de la nuit

la terre morte de mes jours

L'écriture est mon long voyage

sur le tarmac

on se rejoint

pénible et lent

J'écris à défaut de vivre

si près de

il suffit de laisser infuser

ce n'est pas dormir

Un verre se partage

un écrit se démultiplie

se replie selon

comme un poème de papier sur la table

Il est ma main

qui déraille

et je laisse filer

le reste du corps

Billie - 27-01-2012

Posté par lutinB à 23:16 - Commentaires […] - Permalien [#]

Lente macération I

lente macération III

Commentaires

lutin

28/01/2012 19:35

Funambule tu ne sais pas à quel point tu es tombé juste aujourd'hui, On dit que les poètes possèdent des sens exacerbés, alors oui je confirme.

Répondre

lutin

28/01/2012 19:31

C'est magnifique Cribas tout est magnifique. Merci pour ton partage. Ce soir je suis sensible à cela "Ecrire Fardeau le jour Fard à paupières la nuit Se décomposer chaque jour"

Répondre

Funambule

28/01/2012 12:53

J’ai oublié de te dire que je n’oublie pas. Je ne vis qu’enseveli, enseveli de mots, d’émotions. Et j’écris d’un autre ciel, d’une autre solitude Rien ne m’appartient, ni les mots ni les couleurs Cependant que j’écris, je vis. J’écris d’un autre ciel, en plénitude. Rien ne m’appartient, seulement ce monde qui s’ouvre entre mes lignes Ce monde où tu n’es pas, mais dans lequel je te pose, A chaque recoin de mots.

Répondre

Cribas

28/01/2012 11:23

"...J'écris à défaut de vivre si près de il suffit de laisser infuser ce n'est pas dormir..." Ecrire la tristesse Décrire aussi l’instant fugace Le bonheur Se réveiller une corde au cou Et toute la journée Dormir debout Mourir assis couché Debout Lève-toi et charme Le soleil au bout de la flûte Dans un rayon qui scintille Tel un virage découvert en millisecondes Ecrire Fardeau le jour Fard à paupières la nuit Se décomposer chaque jour Pour la lumière qui suit Etrange zombie dans la transparence Puis vampire bien torché Plus aucun réverbère ne titube Lorsque j’appartiens aux vieux clochers Je transpire lorsque la nuit approche Et comme l’air y est plus doux Je soupire enfin sur la ville morte En expirant le venin des insouciants. Gargouille vivante Mon statut se liquéfie dans la nuit Vigilante liberté Que celle de sombrer sans honte, Potion après potion, Dans l’option gorille de la discrétion vivante Que l’on croit morte, Puisque sa lueur est moins forte que la lune. Décrire sa maîtresse A tout bout de champs. D’écrire, s’amenuisent les chants, Les tendances enchanteresses Des grands yeux bleus ou verts, Où bien plus claires enfin que l’enfer Les virgules par leur absence Absorbent tout sens contrôlé ou amer. Jaillir la tristesse Dans le dos au grand jour Et dans la nuit presque messe Refaire le contour de son masque. Ecrire avec des cubes de couleur Comme une seule image Qui servirait de tampon. Jet de l’encre sur les doigts Et j’ai oublié à quel souvenir je le dois. Et chaque jour j’écris Assis, debout, Puis accouché sur l’étoile. La nuit est à la grande course. Moins triste pour deux ronds Je trace des cercles à la place des bulles Et j’espère dessiner du ventricule Au moins les paranoïas schizophréniques Assises à la table de briques Où s’émonde mon cœur simple Transmuté en robot bipolaire. Une couche d’acier Ce fer dessus Une couche d’acier Ce fer dessus Acier trempé. Ecrire avec une plume En plume Chercher grand comme une formule A faire fondre son armure Ecrire souple comme la tristesse Avec en point de mire Un mur aussi flou que la sagesse Où y balancer sa mélancolie… Cribas 29.08.2009

Répondre