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Que faire ? On a tout essayé dans l'art, alors que nous reste-t-il ? Peindre avec nos doigts, nos pieds, c'est déjà fait, avec notre sang, c'est déjà fait, avec de la bave de crapaud, d'escargot, le venin des autres ou leur merde et leur pisse, c'est déjà fait jusqu'à l'intime dans les urinoirs tagués et nauséabonds. Peindre les corps, dans toutes les positions on l'a fait, la tête en bas, les fesses en l'air le sexe épilé, le nez cubique de travers jusqu'à les habiller pour changer les couleurs, mais changer quoi, la hauteur des arbres, la couleur de l'air, la longueur du vent jusqu'à la pluie horizontale le ciel en bas. Peindre avec ses larmes ou sa sueur on l'a fait aussi, il suffit de regarder les dégoulinures sur les toiles griffées d' ADN.
Alors allons chanter la flamme, mais chanter quoi dans une chorale sous la croix les bras baissés faits de cire, les pales copies de ce qui est beau entre des mains inertes. Bandes d'hypocrites vous n'êtes que des fantômes sans courant jusqu'à la clef du do que l'on remonte avec la main comme l'automate que nous sommes pour entendre des voix qui ne sont pas les leurs in profindus. Arrêtez de crever les tympans, voleurs de notes sans miracle, on n’entend rien autour du mur à genoux. Pile il n'y a plus de pile ou de face au fond des poches vides, quant à l'orgue si bien lustré il ne sera qu'un simili organe comme le vêtement atrophié que nous portons recopié moult fois jusqu’à venir de Chine par le chemin de l’écriture dont les mots ont été mâchés et remâchés au nom de l’art qui s’effiloche dans un livre de 900 pages sans vision posé sur un fauteuil Voltaire aussi faux que le reste.
L’art n’existe plus nous lui rendons visite au cimetière, nous le prions, réclamant le lance pierre qui fracassera notre crâne pour qu’un nouvel art, un nouvel an, sorte de nous sur un lit d'hôpital, l’art ne se transfuse pas à coups d’aiguille dans le bras, il est écrit dans le rhésus B+ sortant de l'orbite. Il nous reste à nous lier les mains, les pieds et la langue sur un bûcher funéraire. Il n'y a plus rien à inventer depuis que nous avons passé le mur du son, depuis que nous faisons l'amour avec une capote en avalant des antibiotiques des lingettes bactéricides entre les mains, et le Panthéon s'écroule de génies empaillés depuis trop longtemps mangés par la vermine.
Si vous arrêtiez de chier dans mes bottes je ne peindrais pas de la merde avec mes tubes de peinture disait un illustre inconnu téléguidé jusqu’au Père la Chaise renaissant à la vie. N'appelle pas, ne répond pas, la nuit au musée tous les chats sont gris dans leurs chaussures orthopédiques quand le téléphone intérieur sonne, et si être sourd et daltonien était l'avenir des cons les yeux bandés à défaut de
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lutine - 21-02-2010